lunes, 14 de julio de 2014

El café de ayer y mi resaca de ti desde hace un año.

Café con aromas de Domingo, de tus huesos secos. Anoche lloviste aquí dentro aunque no estabas aquí, aunque estabas en el fin del mundo sin querer saber de ecos muertos que hablasen de mí. El champán perdió fuelle y se ahogó en el fondo de un traspiés. Ya no viajo porque no bailo; ya no bailo porque no quieres saber de maletas desechas que duerman en el suelo de la misma habitación. Sigues sabiendo a sal y me duele la herida; échame limón que yo ya pongo el tequila. El papel blanco me grita que escriba tu nombre y lo tache mil veces, que así el café dejará de saberme a cenizas. Mónica ya no viene a verme porque no entiende de fantasmas, porque no entiende de perdiciones; que ya no entiende de un perdón con segundas ni de segundas oportunidades. Habló con mi casero porque ya no sabe donde acaba el mobiliario ni donde empieza mi cuerpo. Sigo oliendo a ayer y no quiero ducharte. El agua ya no resbala y purifica, sino que petrifica el recuerdo y hace la cicatriz más profunda. Dime qué se siente al estar en el lado oscuro del corazón de un naufrago. Mi mar perdió ritmo y cabizbajo ya no surcan en él las olas que me llevaban a nuevos puertos, a nuevas cordilleras rosadas y pronunciadas. No. No lo hagas. No vacíes el vaso, que aún me queda café y resaca de ti desde hace un año. Déjame escribir, hacerte best seller. Déjame que sangre hasta que deja de doler; hasta que el cielo deje de ser negro o hasta que el suelo vuelva a estar lejos de mi alma de papel maché. El alba quiere brillar sin ser nombre de mujer. El olvido quiere ser real y yo quiero que deje de sonreírme cada vez que me la encuentro en el portal. Ya no quiero jugar al escondite. Ya no quiero buscarte. No puedo. El fuego ya no cauteriza la herida. Mis manos ya no quieren sentir tu ser; no quieren surcar los mares ni las cordilleras de tu cuerpo. La pasión se está marchitando.

Tengo resaca de ti desde hace un año, el café sigue sabiendo a ayer.
Quiero que sea Lunes.

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